Zwischen Sturm, Asche und Rosen.

Vielleicht war es kein Zufall.

Vielleicht war es ein Windstoß aus einer anderen Dimension,
der Dich hierher geweht hat.
Mitten hinein in eine Zwischenzeit,
die nach Kaminholz, modriger Erde
und Rosen riecht,
die wild blühen.

Du hast nichts gepackt. Und trotzdem steht da ein Koffer.
Er ist alt, fast ein bisschen beleidigt,
und trägt eine brokatbezogene Melancholie mit sich herum,
die Dir leise zuflüstert:
„Es wird Zeit. Wir fangen jetzt an.“

Der Boden unter Deinen Füßen knistert.
Vielleicht Laub. Vielleicht ein geheimer Funkenregen.
Vielleicht nur Deine Erinnerungen, die sich in neuer Form zeigen.

Du gehst weiter.
Ein Baum verbeugt sich höflich.
Eine Tür atmet auf.
Und dort –
dort steht ein Tisch, gedeckt mit Sturmgedanken und Rosengelee.
Daneben ein Stuhl mit samtenem Herzen.
Und eine Stimme,
die sich anfühlt wie Deine eigene,
nur älter, weiser – und leicht amüsiert:
„Du bist nicht hier, um Antworten zu finden.
Du bist hier, um Dich zu erinnern, wie es war, Fragen zu lieben.“

Also nimm Dir einen Augenblick.
Rühr im Tee Deiner Gedanken, streu eine Prise verbotenen Sternenzucker hinein
und stell Dir Deine wahren Sturmfragen.

Und wenn Du magst, dann teile Deine schönsten, wildeste, geheimsten Fragen mit mir.

Mitten in der Zwischenwelt des Oktobers.
Zwischen Schichten von
Sturm auf der Haut,
Asche unter den Füßen,
und Rosen im Herzen.

Es ist die Zeit, in der alles Alte flüstert –
und das Neue noch keinen Namen hat.

Genau dort, zwischen dem, was vergeht,
und dem, was sich leise formt,
blinzelt Magie hervor.

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